En écrivant deux actes qui semblent être deux pièces en un acte, indépendantes l’une de l’autre (au point de donner un titre différent à chacune), j’ai désiré surprendre le spectateur en faisant se rejoindre deux personnages qui paraissent être à l’opposé l’un de l’autre : un pauvre homme à la vie manquée, un homme soumis, vaincu, dominé, puis son contraire : un grand bourgeois en pleine réussite professionnelle, aisé, lancé dans la société.
Le premier se construit une existence rêvée, mais dont il ne peut en réalité se suffire, car il possède une intelligence du cœur que le talent de l’imagination ne peut tromper. Le jeu d’inventions sentimentales qu’il se construit, et auquel il joue devant nous, il n’en est pas la dupe. Au contraire, ce jeu le mène à la prise de conscience de sa solitude affective.
Donner les deux rôles à un unique comédien me semble un attrait supplémentaire pour ce spectacle : d’une part, c’est la mise en lumière d’un sujet identique pour deux personnages en apparence antinomiques, et c’est, d’autre part, la possibilité d’exploiter la palette élargie de l’interprète.
NOIR
Le second personnage, un soir, se trouve confronté au problème inverse : loin de comprendre a priori l’échec, il doit pourtant se mêler d’en protéger la victime – c’est son métier. Pour la première fois peut-être, la profondeur et l’enjeu de son travail lui apparaissent d’évidence, et la recherche de la psychologie du vaincu devient peu à peu sa propre introspection… et plus encore : il apparaît que c’est une société toute entière qui est en cause, et qui court à l’échec des individus.
Un message ? On se défend comme on peut, avec de la chance… ou pas.
Depuis longtemps, j’avais envie d’écrire ces répliques : « Je suis le seul à pouvoir vous aimer tous, parce que je n’ai pas besoin de vous pour cela » – et en réponse : « Si vous reconnaissez qu’un être est victime de son temps et que vous lui rendez sa liberté, c’est à son désespoir que vous le renvoyez ». Voilà, c’est fait.

Xavier Jaillard

La nuit du massacre de la Saint Barthélemy, le 24 août 1572, une ombre arrache une petite créature aux cris, à la violence, aux lueurs d’incendie. C’est Ambroise Paré, médecin de Catherine de Médicis et « inventeur » de la chirurgie moderne. Il prend soin de masquer tous les miroirs de sa maison. Éduquée par Paré dans l’ignorance de son aspect physique, l’enfant grandit, devient une jeune femme impertinente. Un jour, écartant par curiosité le voile qui recouvrait le miroir, elle découvre qu’elle est couverte de poils. Un monstre.

Tout bascule. C’est le sujet de la pièce.

Comment vivre dans le regard des autres avec ce qui fait de vous au mieux une anomalie, au pire un monstre ? Le monstre désigne aussi bien des êtres réels que des créatures fantastiques. Il nomme ce que nous ne voulons pas être et nous permet de mettre un mot sur ce que nous ne pouvons pas comprendre. La différence fait peur parce qu’elle représente ce qu’on ne connaît pas.

Teresa Ovidio interprète ce personnage et Jean Marie Galey joue le chirurgien Ambroise Paré.
Le nom d’Ambroise Paré, à l’instar de Jeanne d’Arc qui orne le fronton de nombreux établissements scolaires et administratifs en France, a été donné à une multitudes d’établissements hospitaliers et noms de rue, mais qui connaît sa vie, son œuvre ? Ce spectacle en dessine un portrait tout à fait singulier, qui n’est pas éloigné de ses contemporains humanistes, des esprits éclairés de son temps comme Léonard de Vinci et Montaigne, puis un peu plus tard les scientifiques du siècle des Lumières. Il gagne beaucoup à être enfin connu dans ce qu’il a apporté à l’humanité, et nous nous y employons dans ce texte, en même temps que nous ouvrons un dialogue imaginaire entre ce Pygmalion qu’il aurait pu être et une jeune femme singulière au tempérament proche des jeunes femmes de la génération #MeToo.

Il est utile de préciser que si sa rencontre avec Ambroise Paré est une fiction – plausible -, Madeleine Gonzalès a réellement existé. Son histoire, devenue un mythe, a inspiré le conte de la Belle et la Bête, écrit en 1740 par une aristocrate, madame de Villeneuve.