MESURE DE NOS JOURS

Un spectre. Un spectre d’elle-même, flottant, la tête vide, terriblement seule parmi les autres, c’est ain­si que se décrit Charlotte Delbo à son retour d’Auschwitz.

Ses compagnes de voyages, les 48 qui sont revenues avec elle, sur les 230 qui avaient été internées ensemble, se sont dissoutes dans la foule qui les attendait à l’aéroport. Et là, elle fait l’expérience du vide où les mortes et les vivantes se confondent, où elle-même perd pied dans cette nouvelle réalité, où tout semble à côté de la vérité ; à côté des jours passés, ces jours dont la monstruosité ne peut ni s’archiver ni se dire trop vite.

Elle essaie de répondre à toutes ces questions que l’on se pose sur ceux qui sont revenus.
Comment ont-ils fait pour survivre ? Comment font-ils pour vivre à nouveau? Que font-ils de leurs souvenirs ?

Avec son écriture singulière, elle dit la vie après, quand toute capacité d’illusion et de rêve semble définitivement perdue. Elle dit cette difficulté à s’inscrire à nouveau dans la réalité, à pouvoir à nouveau tisser des liens profonds avec ceux qui n’ont pas fait le même voyage.

Dans un espace composé de quelques chaises et d’un banc, six comédiennes forment ensemble un groupe complice, un seul corps, un chœur de femmes. Elles donnent à entendre ces paroles dans une adresse directe au public, et à Charlotte, à sa présence sans cesse évoquée.
Entre la retenue, les silences, une légère dérision, et l’humour, chacune dit en creux ce qui fait d’elles à jamais d’inséparables « revenantes ».